- нам лучше быть в одиночестве. в одиночестве страдаем, в одиночестве умираем. даже будь вы образцовым мужем и семьянином года, будущее у всех одно. - но прошлое могло бы быть иным. (с)
читать дальшеТы давно не задумываешься над тем, чтобы остаться. Оно выходит само собой. Туман по глазам, гулкая пустота в голове. Тебе хочется писать, но чертовски не выходит ни строчки. Прошедшие огонь и трубы еще заглядывают, но скорее по-привычке, потому что знают: единственное, что выйдет, в очередной раз, это бессильное "Какого черта?", которое не только для тебя, для них тоже. Это разве время, расставляющее все и всех по местам? Его вы так ждали, годами выживая ради интереса взглянуть, что станет друг с другом? Дождались. Стоило ли? Достаточно было оглядки. На тех, в чью сторону украдкой сплевывали, шепчась, как будет иначе спустя. Спустя не вышло. Как не вышло сохранности вороха мыслей. Они щерились, иссыхая, рычали. Предупреждений не слышишь, пока они не стихают и не становится пусто. Оставайся, еще немного Дэниэлса из золотых запасов загаженной юности, и все будет почти по-старому. Ну что с того, за пьянью различий и не заметишь. Сумбурно потрепав пару клавиш на раздолбанном рояле, можно опуститься на пол и замереть. В бреду как-то проще, даже если совсем не яснее. Всегда найдется парочка оправданий. "Эй, ребята, я же психопат, чего вы ждали?" - почти никого не удивляет. Разочарование проще проигнорировать, чем перетерпеть. И кажется, это уже было, пройдет, как раньше. Только растерянно что-то, за что цеплялся, о чем думал "вот оно, то самое, выделяющее". Выделений нет, они тоже истираются. И видится уже проблеск, а не хлещущее по глазам.