Это конец. Ты сидишь и понимаешь, что все - конец. Долго приходишь в себя. Долго.
Потом человек вроде и возвращается, но внутри уже что-то безнадежно задавлено. Если я хочу свободы - я ее получаю, так или иначе.
А потом встречаешь человека с рядом схожих черт. Та же любимая группа, тот же любимый поэт, даже похожий возраст, рост, овал лица, волосы, форма носа, глаза... Точно такие же серые с синевой глаза.
И все.
И ты понимаешь, что пропала же. И убиваешься, видя эти глаза. И голову хочется разбить о стену, потому что это не-вы-но-си-мо. И ногти грызешь, и прикусываешь руку, но взгляд не отвести даже от фотографий. Накрыло.
Я не могу.
Но это особая форма мазохизма. Хочу предложить этому человеку и его любви фотосет.
При том, что из меня что-то вытягивает даже нормальное общение.
Главное - сдать экзамены. Потом будем сходить с ума.